No sólo el Medio Oriente tiene conflictos neurálgicos;

una mirada a Africa


Hoy, cerrando ese ciclo que llamamos año estaba a la caza de un panorama del mundo; tratando de captar cuales eran los hechos más relevantes por estos dias conciente de que no sólo son relevantes lo constantemente repetido por los titulares en los cuales desaparecen hechos en función de otros más “frescos”. Por supuesto “la noticia” hoy dia es el bombardeo a la franja de Gaza lo cual ha opacado las tensiones en la frontera afghano-pakistaní o la piratería en la ruta marítima al este de Africa.
Es Africa el objeto de mi interés hoy, la realidad de muchos de los paises de este continente es agónica, desesperante, tanto como la de un palestino o un iraquí bombardeado; el sufrimiento de unos no quita un ápice las necesidades apremiantes del otro; adentrándome en las particularidades de este continente veo cómo amen del protagonismo del Medio Oriente en las primeras planas, Africa presenta un panorama bastante complejo en ocaciones propiciado por dualidad negra-árabe generalizando a grosso modo estas dos ricas culturas.
Desde el punto de vista occidental las democracias africanas son muy débiles y esto lo demuestra la continuidad de los golpes de estado, la fiereza de los contrincantes políticos lo cual convierte en guerra civil algunas elecciones y la proliferación de guerillas antigubernamentales de muy variadas ideologías.
Es un alivio decir que los dos últimos golpes de estado (Mauritania en agosto y Guinea recientemente) han estado excentos de derramamiento de sangre y en el último en leader parece ser popular y ha expresado su intención de llamar a elecciones en dos años; el presidente de la nación, cuyo deceso propició la acción militar había gobernado por más de dos décadas. Por su parte, la junta militar en Mauritania acaba de liberar al presidente depuesto hace un semestre bajo arresto domiciliario.
Otro oasis esta siendo el desarrollo pacífico de las elecciones en Ghana este último fin de semana de diciembre lo cual es diametralmente opuesto a lo ocurrido hace un año en Kenya cuando hubo muchas víctimas de las rivalidades políticas zanjadas a filo de machete para al final devenir en una fórmula de gobierno bipartidista cómo sucedió posteriormente en Zimbabwe aunque el caso de Mugabe es bastante particular y Zimbabwe es hoy uno de los paises mas desmantelados del planeta.
Si hablamos de “desmantelado” un buen ejemplo es Somalia, con un gobierno disfuncional desde 1991, con una oposisicón armada a las puertas de la capital y en control de mas de la mitad del país; hace un par de dias quien fungiera como presidente ha renunciado y las tropas ethiopes a cargo de darle cierto orden al caos serán retiradas; dos hechos inconexos pero apuntando al mismo resultado para el país: más inestabilidad. No hay que olvidas como las costas somalies son el refugio de los más contemporáneos piratas.
No se puede pasar por alto el conflicto de Darfur y la crisis en el Congo, este último complicado con los rebeldes ugandeses al noreste. Estos conflictos han sido los que han provocado más desplazados por guerra en las últimos años siendo responsables de millones de víctimas viviendo en donde pueden, a expensas de la ayuda internacional para comer o dormir bajo un precario techo o recibir la ayuda médica más elemental.
Es bueno conocer en contraste a todo este panorama la riqueza natural de estos paises, muchos de ellos importantes productores de oro, diamantes, bauxita, petróleo.
Si hoy o mañana usted, además de leer los titulares más a la mano, pone en su mecanismo de búsqueda de la internet cualquiera de los paises o conflictos aqui mencionados para conocer los nombres de sus protagonistas o profundizar más en el tópico me sentiré más que recompensado; les aseguro que es un fascinante panorama político en desarrollo.

Las fichas sobre el tablero

La toma de poseción del cargo del presidente de Estados Unidos es un acto precedido y sucedido por espectativas a todo nivel; para muchas generaciones esto ha marcado una nueva etapa cuando necesariamente se hace un balance de lo acontecido bajo el gobierno anterior y se echa una mirada al panorama mundial para tener una idea de qué enfrenta el nuevo mandatario.
El próximo veinte de enero la Casa Blanca acogerá oficialmente a Barack Obama tras ocho años neurálgicos para la historia del país y el mundo en los que mucho tuvo que ver las decisiones de la cúpula estadounidense.
George W. Busch, siguiendo la tradición de los presidentes republicanos, se ganó la animadversión de muchos en el mundo y fue la cara de los responsables de los usuales actos de prepotencia bélica, como también el protagonista de más de una estupidez en toda la extensión de la palabra y del cinismo en toda la acritud del término; el bien publicitado acto de repudio de un periodista iraquí quien le lanzara sus zapatos y lo insultara públicamente es un buen colofón para su gobierno.
El presidente entrante parece estar dispuesto a tomar las grandes decisiones necesarias según lo heredado: un panorama doméstico “impeorable” y recientes movimientos a nivel internacional que no han mejorado en nada la posición de una nación aun líder político y económico mundial pero con claras señales de decadencia; quizás a Barak Obama, emanando la mejor imagen de confianza y fuerza le toque manejar el comienzo de la transición de poderes mundiales en el principio de un proceso que puede abarcar el resto del incipiente siglo si bien los acontecimientos se suceden hoy día más vertiginosamente.
No obstante para algunos intereses del gobierno las cosas no son catastróficas; la era de Bush dejó un mecanismo útil pare tener todo bajo control al menos internamente comenzando por el “patriot act” post 9-11 y terminando con los últimos préstamos multimillonarios a compañías automotrices (claves en la economía nacional) lo cual pudiera dar al traste con el paso de estas empresas a manos estatales, sin descontar el conveniente miedo insuflado hacia el enemigo que podría atacar, el enemigo invisible que puede estar dentro (está adentro, es el propio miedo) y bajo estas premisas la justificacion de actos de barbarie en Guantánamo, de violación de la privacidad y entrega practicamente de la voluntad del pais al commander in chief.
Como “policía bueno” en el juego de siempre el nuevo líder está manejando las cosas de otra manera; entramos en la era de la confianza, de la esperanza; en la era en la cual practicamente nos podemos comunicar directamente con EL por la internet.
No obstante confio no tanto en las sinceras y buenas intenciones de los siempre manipuladores, sino en la necesidad y del cambio para todos; hay urgencia de enfocar las cosas de manera diferente esta vez; ha sido asi, por ejemplo, en el nombramiento de un ministro de energia metido de a lleno en fuentes de energía alernativas, premio nobel de fisica con publicaciones del tema; esto es sólo una muestra de un equipo muy calificado donde la cara más conocida es Hillary Clinton quien como Secretaria de Estado enfrenta un panorama muy intenso: crecientes conflictos en Africa (léase guerrillas del Congo en control del país, el irresuelto caso de Somalia con el anunciada salida de las tropas etíopes, el empecinado Robert Mugabe en Zimbabwe, la constante Darfur en Sudan y un largo etc.); el Medio Oriente matizado hoy con la creciente tensión Indio-Pakistaní amén de la transición de tropas de Irak a Afghanistán, delicado paso que le puede costar la credibilidad al presidente y finalmente, pero no menos importante el "factor Rusia" y sus consistente lucha por el control de los recursos energéticos que incluyó la invasión a Georgia y a nivel militar su presión por limitar la expansión de la OTAN.

Ante el juego a enfrentar Barak Obama ha seleccionado sus fichas, esperemos el veinte de enero para ver cómo comienza esta nueva partida.

Más vale pájaro en mano...

Mrs. Clinton fue una agria contendiente de Barack Obama en las elecciones primarias del partido demócrata para elegir el candidato a ocupar la cuadragésima cuarta presidencia de Estados Unidos.
Ambos políticos rivalizaron cual en partidos contrarios atacando los puntos de vista del otro de cualquier manera: tratando de demostrar su ineficiencia, ridiculizando algún planteamiento, contra restando con una visión certera sobre el asunto; en ocasiones los ataques se fueron a temas ajenos a los intereses nacionales; fue una saga verdaderamente entretenida y tensa donde los pro-Hillary hasta manejaron la posibilidad de aglutinarse en un partido independiente cuando se vieron casi perdidos algo que ensombreció la posibilidad de una victoria demócrata en las elecciones generales finalmente ganadas por estos a pesar de algunas “deserciones” hacia el partido contrario por rabia y hasta racismo.
Uno de los conceptos básicos de la campaña de Obama más criticados por sus oponentes fue su intención de abrir la posibilidad del diálogo con líderes de paises considerados enemigos de Estados Unidos, sobretodo porque esto se haría sin condicionamientos a esas políticas hostiles; la ex-primera dama no fue la excepción en combatir enérgicamente esta idea contraria al espíritu soberbio de norteamérica.
Mrs Clinton, sin embargo hizo lo más conveniente para su partido una vez se decidió el candidato; ella y su esposo el ex-presidente Bill Clinton, hombre de gran carisma y oratoria se vertieron a trabajar con gran eficiencia para la campaña de Barcak Obama siendo esto un gran apoyo dada la popularidad de ambos.
No pensemos, sin embargo que estas cosas se hacen aspirando a un cargo, primero porque no se trata de la alcaldía de un pueblo, las cosas son muchísimas más complejas a ese nivel y además porque tratándose de políticos de este calibre no existe la necesidad de tal cosa. Hillary ha construido una carrera ascendente y se han dado pasos precisos, algunos tan sutiles como la mención en un discurso a la nación de Bill Clinton de la posibilidad de un jefe de estado mujer o el perdón sin precedentes a su esposo tras le caso Lewinsky; otros concretos como su buen trabajo como senadora.
Poniendo las cosas tal y como son Hillary Clinton podría hacer más por la independencia de su carrera política si continuara como senadora que como Secretaria de Estado; en el congreso, podría seguir sosteniendo sus criterios contarios al presidente, podria contribuir a vetar leyes que considerara contrarias a su política; ahora en su nueva posición será una agorera de la política exterior que sólo meses antes criticaba.
En Estados Unidos el Secretario de Estado es practicamente el segundo hombre en el poder, en este caso será una mujer como lo fue Madeleine Albrigth en el gobierno de Clinton, es la cara política más conocida internacionalmente después del presidente, son más conocidos que los vicepresidentes. Sin embargo es sabido cómo si bien un vicepresidente se lanza para subir un escaño en su puesto un Secretario de Estado tiene poca o ninguna tradición de hacerlo, se calcula que tiene escasas posibilidad de salir victorioso.
Hasta los detractores del nuevo presidente han reconocido el gran equipo escogido para la nueva administración; lo rodean, entre otros, tres de sus rivales en las primarias, lo cual dice cuan preparados estaban para las grandes responsabilidades políticas Joe Biden (ahora su vicepresidente), Bill Richardson (escogido como ministro de Comercio) e Hillary.
Pienso que Hillary Clinton, a quien, al igual que McCain, Barack Obama le robó el “momentum” ha decidido asegurar quedar formando parte de un equipo histórico que arrriesgarse a esperar cuatro, ocho o más años para lanzarse a la siempre incierta empresa (por experiencia lo sabe) de una campaña presidencial ; prefirió acogerse a “más vale pájaro en mano que ciento volando” que a “es mejor ser cabeza de ratón que cola de león”.
Cuando la senadora de New York tuvo la arrogancia de invitar a Barack Obama a ser su vicepresidente una vez quedaron solos en la batalla por la candidatura de los demócratas, nunca pensó que terminaría siendo su secretaria (de estado).

Palabras más, palabras menos...

El ambiente generado, a traves de la prensa, por las palabras del segundo hombre de Al Quaeda hacia el presidente electo de Estados Unidos, palabras no sólo retadoras, como es de costumbre en le beligerante retórica de estos líderes, sinó insultantes por su contenido racista, me recuerda las primeras semanas posteriores al derribo de las torres gemelas en el 2001: de un espanto hacia lo sucedido, de historias de heroicidad de los cuerpos de salvamento y miles de relatos conmovedores ante cámara o via radio de los sobrevivientes y los testigos se pasó, mediante declaraciones aqui, palabras acá, a exacerbar el sentimiento de venganza hasta llegar al climax de hacer creer en la necesidad de la guerra directa con los talibanes conmoviendo a todos con un motivo adicional: el trato dado a las mujeres por esta facción de radicales musulmanes, trato abominable a los ojos occidentales; esto habría que erradicarlo; con la invasión a Afghanistán, para ser presisos a Kabul, no sólo se vengaba a las víctimas del atentado terrorista en suelo norteamericano sino se liberaba a un pueblo oprimido... fórmula repetida después en los cambiantes motivos de la guerra de Irak menos popular pero igual de sostenida por todos estos años con especial intensidad (al menos a nivel de prensa la cual siguió los tanques norteamericanos desde su inicio por el desierto ruta a Baghdad) al punto de que a algunos se les olvidaba la guerra en Afghanistán.
Ahora este lider de Al Quaeda ha insultado al mesias político, al negro buena gente de palabra dulce y enérgica que ha ganado respeto y apoyo en todos los paises antes de entrar en funciones en la Casa Blanca; su slogan de "cambio" parecía una sincera premisa de su gobierno. La reacción lógica ante estos insultos es pensar ¿cómo puede ser eso? ¿Cómo herir de esa manera a este hombre tan especial? ... y comenzamos a odiar a esta gente de Afganistán que de verdad merecen ser castigados, pensamos, y no importa si hay que meter en Pakistán también para donde ya se ha escapados varios proyectiles y tropas.
Al final del segundo debate Obama-MaCain, el unico que vi, Obama nos ofreció, como postre, su intención de traspasar la endeble frontera afghano-pakistaní si era necesario para controlar a los militantes talibanes... ese viso inusual en el candidato demócrata me pareció un coqueteo con una parte de los votantes que no había conquistado: aquellos quienes dan por sentado el derecho de Estados Unidos a estar en estos paises, mediar en sus conflictos, controlar su gobierno incluso sin importar la opinion de sus habitantes y gobernantes; para muchos norteamericanos Estados Unidos es el mundo y/o viceversa.
Lo que pareció un alarde de campaña era el comienzo de una política seguramente ya diseñada y he aquí otra pieza a la vista: ese cintillo retratando al lider Talibán como un ser repulsivo y anárquico insultando al bien recibido nuevo presidente de Estados Unidos. No dudo, por supuesto que, si Al-Zawahiri dijo algo acerca de Barack Obama, no fueron piropos ni halagos y, basándonos en los pronunciamientos sobre la guerra en el Medio Oriente de este último, mucho menos; tampoco dudo de las grandes abismos ideológicos, culturales y de todo tipo entre la mentalidad de Al-Zawahiri y el mundo donde vivo lo cual lo hace parecer tan repudiable como lo es para él quienes vivimos de este lado, especialmente los cabecillas políticos; pero esta manera de presentar las cosas de quienes intentan manipularnos y al final lo hacen me parece ya manida e innecesaria además pues nuestra opinión no pesa en la decisión de hacer o no las guerras, en saquear otros paises o en pactar las alianzas de poderes ocultas o a flor.

...entre tanta mala noticia...

Una de las noticias que recorre el mundo es la muerte de la abuela del candidato a la presidencia de Estados Unidos Barak Obama lo cual nada tiene que ver con el titulo de esta entrada; aunque, por esas cosas inexplicables, este triste suceso puede favorecer un tanto, creánlo o no, al senador Obama máxime cuando dias atrás interrumpió su campaña para ir a ver a Hawaii a su abuelita en estado terminal de cáncer aduciendo no querer cometer el mismo error de hace unos años cuando al parecer perdió a otro ser querido sin encontrar tiempo para verlo en sus ultimos dias. Estas cosas de telenovelas suelen sensibilizar a algunos y he ahi la ventaja colateral de tal novedad familiar del potencial próximo presidente de Estados Unidos.
Las buenas noticias son dos, una es el paso dado por los gobiernos de Armenia y Azerbaiján en relación a la región de Nagorno Karabakh en territorio Azeri pero de mayoría étnica armenia; aunque años atrás ya se han reunido para algo similar al parecer los actuales presidentes tienen alguna voluntad de ponerse de acuerdo en esta disputa; atendiendo al acercamiento de Armenia con Turquía en el tema de una masacre de armenios perpetrada hace décadas por los turcos, tema delicado entre ambas naciones; podemos decir que las cosas en esta región se van resolviendo de una manera menos beligerante que en otras. Es bueno anotar que detrás de esto está el juego de distribución de los recursos energéticos.
Por otra parte, en una ciudad víctima de la guerra, necia alternativa de los hombres, se ha dado un hecho casi insólito para las actuales circustancias y es una exposición de arte conntemporáneo, la primera en la historia de Kabul, capital Afghana; con artistas de ese país, de Pakistán e Irán, una muestra de unas cincuenta obras de quince artistas inaugurada por el vicepresidente el país quien expresó palabras esperanzadoras en una nación donde hasta el concepto de país es a veces vago e incomprensible.
Celebro con todo mi entusiamo estas cosas en un mundo donde las cosas no andan muy bien, desde la crisis económicas hasta los millones de desplazados por guerras, la más reciente en el tapete la crisis del Congo muy ligada al conflicto de Rwanda y Darfur las cuales opacan aunque no disminuye las tragedias de otros millones de hombres y mujeres en el mundo cómo lo son, por poner un ejemplo que me toca de cerca, los campesinos de Colombia en zona de conflicto atrapados entre guerrilla, narcotraficantes, paramilitarismo e incomprensión o falta de gestión del gobierno.

Un brujo del pincel en la noche de brujas

La noche de brujas de 2008, un brujo del pincel reposaba inrespirante rodeado de amigos, colegas y hasta curiosos; Cundo Bermudez había hechizado por última vez, tras casi un siglo de vida a una ciudad entera, a la comunidad artística en particular, para asistir a una despedida singular. Unas cuadras más al este, se celebraba el arte en una feria callejera; el Viernes cultural, mensualmente desplegado a lo largo de una media milla sobre la calle ocho, arteria de La Pequeña Habana, tuvo esa noche un tinte especial por ser noche de Halloween; quizás Cundo anduvo por allí y su espectro se confundió entre tanto disfraz o ya no limitado por una dimensión física estuviera también en la gran Habana que tanto pintó junto a Portocarrero, Amelia, Mijares, Mariano; toda una generación compartiendo vitarles, colores tropicales, frutos, gallos, carnavales y otros sentimentos comunes en sus lienzos y cartulinas.

¿Señales de cambio?

A menos de un año de comenzar el siglo XXI el mundo vió entrar en acción las tropas norteamericanas; el ejército del país más poderoso del mundo salía a buscar al cabecilla de los responsables, o al menos responsabilizados con el ataque directo en suelo estadounidense, algo insólito e imperdonable. En breve, también de manera insólita, comenzó la invasión a Irak cuyas controvertidas y variables motivaciones se han ido sucediendo a lo largo de algo más de un quinquenio.
Lejos de un arrollador triunfo del sofísticado ejército, ambos conflictos bélicos han dado al traste con una peor imagen, si pudiera ser, de Estados Unidos y su presidente ante el mundo y si bien los objetivos de jugosas ganancias para quienes la buscaban se han cumplido, a nivel nacional vino la recesión.
No sólo los pueblos del sur tienen mala memoria y eligen a ex-golpistas y ex-saqueadores del erario público como presidentes; en el norte la opción de cambiar el líder y variar en algo el rumbo de las decisiones del gobierno se ha hecho una lucha cada vez más enconada con un final de carrera de fondo; la mitad del país queda literalmente decepcionada al ver elegido a su «contrincante»; esto, entre otras cosas, me parecen evidencia de una marcada indefinición hija una época donde podemos hablar de otras señales apuntando a las primeras fisuras de una pre-eminencia política y económica de un sólo país.
Estos "síntomas" se van deslizando paulatinamente: el crecimiento económico de China, el dominio del sector energético en Asia Central por Rusia, que incluye el fracaso de los intentos de la Casa Blanca por acercarse al nuevo presidente de Turkmenistán (Dick Cheney personalmente sufrió el consabido desaire); la escalada de los talibanes en Waziristán donde la porosa frontera con Pakistán se hace aún más peligrosa con la renuncia del dictador devenido en presidente Musharraf, aliado del Tio Sam.
Si a todo esto se suma la hegemonía de la izquierda al sur del Rio Bravo, con expresiones radicales en algunos casos; el fracaso de la campaña anti iraní lanzada por George W. Bush en su gira a paises árabes; la aceptación de Viet-Nam y China como aliados económicos sólo nos queda el tiro de gracia o más bien el cañonazo de aviso que dió Rusia con su presencia militar en Ossetia del Sur para pensar en un cambio del estado de cosas donde la instalación del escudo antimisil en paises perisféricos de Rusia por parte de Estados Unidos puede ser un punto de partida para la confrontación, más allá de lo diplomático de dos viejos contendientes, uno con una nueva cara aún menos amigable aunque algo le queda de sus sesenta años de totalitarismo sumado a un vertiginoso aprendizaje de cómo son los juegos de poder en la «democracia».
Se vislumbra un cambio donde el poder no estará de un solo lado y, por lo tanto no va a ser impune; este balance necesariamente significa el debilitamiento del otrora monarca.

triángulo de las Bermudas

De pie ante la meseta de la cocina ¿Me acostumbraré otra vez a esperar el desayuno a la mesa? ¿Me acostumbraré a una voz narrando los sueños y preguntando, ansiosa, por los mios? Se derraman unas gotas de café cuando lo paso del recipiente del colador a la taza ¿a quien le importa?; le paso un paño “húmedo primero” “si, mi amor”.
Dia libre, mañana también porque están recortando horas, lo dedicaré a recoger un poco; las cosas ya no están en su lugar por arte de magia pero siguen proliferando en toda superficie horizontal “el síndrome de la superficie horizontal”.
Horizontal... en la cama me siento un oscuro personaje de Poe; el ventilador puede bajar lentamente con sus aspas afiladas la boca del pozo sería esa puerta cerrada por cuarenta y ocho horas.
La internet y el teléfono son cabos al exterior; la primera voluntariamente participativa el segundo invasor impositivo... ese timbre; no voy ni siquiera a averiguar quien és; pudiera ser cualquiera sabiéndome libre e invitándome a cualquier cosa; me levanto; este baño necesita una limpieza más profunda; tendré que contratar a alguien, a mi no se me dá... otro cafecito y... leer algo, ese puede ser un buen proyecto para el dia; Carlos Fuentes... buena teoría: los españoles no tuvieron la culpa sino nuestra propia ambición y desidia heredada, no supimos qué hacer con la independencia o hubo quien decidió lo más conveniente sólo para si; lo mismo de siempre... buen punto para discutir con ella... qué buenas discusiones y las reformas sociales y la crisis mundial; ¿cual argumento tendrás ante la debacle de hoy? No puedo sacarte de entre estas páginas a pesar de haber sustituido la foto-marcador.
La internet...seguramente no has cambiado las claves de acceso a tu correo electrónico... tantas cosas por hacer y sin ganas; la cama; nada en la tele;
al computador, el tercer café, cama; puedo perderme sin dejar rastro; sin dejar rastro del sonoro saludo matutino a mis compañeros de trabajo, de mis bromas, de mis comentarios con deje de seguridad.

Cruzando fronteras.

El concepto de “globalización” parece estarse tomando no sólo en sentido económico y cultural sino en el militar; si bien el cruce de fronteras por fuerzas militares no es nada ajeno a la historia de ningún continente este año se han sucedido incursiones de este tipo de manera unilateral que pueden ser tomadas como una tendencia.
En febrero tropas turcas, con la aprobación del parlamento de ese país pero sin anuencia del gobierno iraquí, penetraron en Irak para controlar las facciones kurdas alli asentadas; según el gobierno de Turquía esto era necesario dada la impunidad de facciones beligerantes kurdas que operaban en territorio turco y se replegaban a esa región; se hicieron varias advertencias a Baghdad; pero ante la inoperatividad de los reclamos se procedió a la via militar.
Más adelante en Suramérica tuvimos el sorpresivo caso de la incursión del ejército colombiano en Ecuador, aunque se trató de unos pocos kilómetros de la frontera y el ataque se concentró en un campamento de las FARC, fuerzas antigubernamentales colombianas calificadas de terroristas por ese gobierno; armose gran revuelo y quedaron muy resquebrajadas las relaciones entre ambos paises, especialmenete entre los presidentes de estas naciones.
Recientemente el mundo se conmovió con el conflicto de South Ossetia donde en un caso predecible pero sin precedentes la Rusia postsoviética sale en defensa de los ciudadadanos rusos de esa región (esa es su versión) y protagoniza una invasión a Georgia; sus tanques llegaron hasta el Mar Negro donde la presencia de ciudadanos rusos no está del todo clara.
La incursión de tropas norteamericanas en Pakistan como parte de su guerra contra el terrorismo es noticia fresca; las cosas en Waziristán, región noreste de Afghanistán, se le ha ido de las manos y se han metido en el area sur en territorio pakistaní con el antecedente de que allí ya no gobierna el aliado Musharraf lo cual puede complicar el ya resquebrajado panorama diplomático de Washington.
Si bien no podemos hablar de una guerra mundial podemos hablar de la extraterritorialidad de los conflictos; supongo que los organismos pertinentes hagan ya analizado esto y estén en via de haceralgo, que intenten al menos establecer las reglas para estas cosas; estamos en una nueva era y se necesitan nuevos acuerdos y tratados mundiales que vayan con el sentido de los intereses de nuestros tiempos.

Carta a Rafaél

Rafael, te escribo después de tantísimos años para librame de una gran culpa, debí ofrecerte mis disculpas hace mucho... siendo menos formal pido tu perdón... es lo que necesito en verdad.
¿Sabias Rafael, que tienes nombre de pintor? no el de las madonas, aquél italiano contemporáneo de Miguel Angel, me refiero al novio de mi tía que la pintó desnuda; también le hizo un retrato con mucho amarillo; el desnudo colgaba en el cuarto de ella junto a un afiche sobre la guerra de Viet-Nam; yo solía amacecer involuntariamente en esa habitación pues ella me quería como yo a ti, para paliar soledades; ni siquiera le sirvió el gigantesco payaso de trapo que mi mamá le hizo, amarillo y azul pero inútil en el sillón de al lado mientras yo aguantaba las ganas de orinar hasta que mi tia se fuera al trabajo; en sus idas y venidas al baño la podía ver tal y como en el lienzo pero apretaba los párpados y deseaba que se fuera rápido.
He pasado por muchos procesos para poder concebir esta carta, para dirigirme a ti de esta manera porque, a decir verdad, he pensado otras veces en ti; quizás catalizó esto el haber soñado con mi último día; no te alarmes, fue sólo un sueño, mas me hizo reflexionar en la necesidad de poner las cosas en orden.
Los sueños son caóticos, impredecibles; se sueña con circunstancias y personas aparentemente olvidadas o se inventan escenarios y personajes; es imposible describir un sueño a plenittud, es una dimensión indefinible con las palabras existentes y en ocaciones los olvidamos antes de poder contarlos; he soñado que soy mujer, he soñado con una ciudad de edificios de agua, he soñado que he subido al Monte Everest con mi hermano y bajando pasábamos por un casino donde tres negros tenían máscaras de actores famosos; me he soñado trabajando en un hotel donde, en el lobby, se hace una demostración de zunzunes amaestrados y estos suben en parejas tomados por el pico; he soñado incluso cosas que, sin ser de mi responsabilidad, me avergonzaría contar; también en sueños he ido a China a buscar una caja misteriosa en un barrio pobre.
Esta vez estaba acostado, esperaba morir; mis seres cercanos tenían la apariencia actual; mi madre me daba las últimas recomendaciones como es su costumbre; mi hermano buscaba un taquígrafo para recoger mi última voluntad; yo repartía mi únicas pertenencias: mis pinturas, dibujos y esculturas entre mi hermano, la nieta de mi esposa y mi profesor de cerámica... mi esposa, quien, por circunstancias ajenas a este cuento está algo lejos, no estaba en este sueño y por eso no se lo he contado, para, como se dice, no herir susceptibilidades.
Pero no te escribo para contaros un sueño... fue bastante con la pesadilla de la separación... mi madre me dijo aquél dia cuando nos ibamos «por qué no llevas a Rafaél» y yo me extrañé porque el mar y la arena no son buenos lugares para un muñeco de peluche aunque sea el juguete preferido; tampoco le di tanta importancia.
En el camino a pesar de los intentos de distraernos se percibía tristeza en las miradas de papá y mamá; lo achaqué a la última discusión y al divorcio... ahora éramos igual que Robertico, Carlos, Helenita y Alberto Daniel: hijos de padres divorciados... ; mi padre nos lo trató de explicar a su manera y crei entenderdo pero no sospechaba una separación tan radical.
Estuvimos muy poco en la arena; mi madre no acababa de abrir la jaba con los sandwiches y a cada rato los adultos atisbaban el horizonte; era muy temprano y la oscuridad persistía, estabamos en una zona de la playa bastante apartada, nunca habiamos estado alli y nunca el viaje en el viejo chevrolet de Tito habia sido tan largo y asi pasó: a los gritos de «ahi están» se levantaron, mamá cargó a Carmencita, papá me tomó de la mano, corrió conmigo a la orilla, lo sentía nervioso y agitado, se fue metiendo en el agua; cuando esta le daba a la cintura (y a mí más arriba del pecho) me sentó en sus hombros; nos tropezamos con un muro blanco con un nombre rotulado y hombres en el tope... era la popa de una lancha, mi madre le daba la niña a los hombres, luego se trepaba, mi padre me dió un beso con lágimas y me ayudó a subir y se quedó allí, en el agua oscura, llorando; nosotros nos alejamos en nada; sólo era ruido de motores, todos agachados en la borda; fue el único amanecer en mi vida donde no he disfrutado la belleza del sol; tambien lloré, Carmencita mas bien azorada y mi madre como muy cansada... y pensé en ti Rafael porque supe, cuando por fin nos bajamos de aquel infierno, que te habia dejado atrás, muy atrás, que no podria recuperarte, que no vería más tu chaqueta de guint-gant(qué importa cómo se escribe ahora el nombre de esa tela a cuadritos) ni tus ojos de vidrio color miel; como no recuperaria mi pañoleta bicolor, mi uniforme rojo, mi cama, mis amigos, el apartamento de abuela...
Perdóname Rafael, debí llevarte aunque para ti hubiera sido igual estar noventa millas más allá o más acá, aunque decenas de juguetes deslumbrantes te hubieran podido sustituir como no lo eres ahora; quedo con la incertidumbre, como con otros amigos, de qué habrá sido de ustedes... a los niños nunca nos dejan despedirnos.

Mundo imaginado

a Leonardo Eiriz

Imagínate todo tu mundo, tu casa, tu barrio, país, tu planeta un amplio patio hasta donde alcanza tu vista limitado por paredes de vidrio en donde se refleja tu imagen fundida con objetos más allá de tu alcance.
Imagina tu casa en medio de este lugar sin puertas ni ventanas: una roca con agujeros para entrar y salir.

Como puedes volar amplias tus opciones de traslación, conoces de memoria cada rincón de tu mundo, ya un rincón: un par de plantas -una es artificial- piedras abajo, todas del mismo tamaño y peso y la luz, viniendo de arriba, se enciende o apaga a capricho ajeno sin respeto por los ciclos naturales.
La comida llueve, siempre la misma, dos veces al día y debes apresurarte a atrapar lo que puedas con la boca en competencia con tus compañeros de vida algunos ni siquiera de tu misma especie…
No sólo tienes que tener agallas para imaginar todo este tedio, tienes que tener aletas, escamas y ojos redondos siempre abiertos por falta de párpados, siempre húmedos porque estás envuelto en agua, siempre alertas porque puedes ser devorado al menor descuido; imagínate todo esto y entonces ya serás un bonito pez de acuario doméstico.

“make a wish”
“cuando me muera pónganme orquideas; son misteriosas”

Cerró los ojos y se sintió ¡tan poderoso! Olvidó su enquistamiento, su inautoridad, su inanición encerrada entre dos ruedas como paréntesis aclaratotio de su inutilidad ante la presencia de los amigos… amigos… ya no quedaban amigos… esos de siempre, de correr y recorrer calelr en otros tiempos ; quienes a su alrededor hoy lo conminaban a pedir un deseo lo habían conocido ya en este estado paupérimo… cuantas veces habría acudido a este rito: frente a un cake prohibido por su diabetes, ostentando entre merengues de tardio rococó un mástil de cera coronado por la llama concesora del deseo… en muchas ocaciones otros lo habían ayudado en esto de apagar la simbólica velita, jalón de su existencia, una vuelta más al sol.
Hoy sería diferente… se sentía fuerte, esta vez sería él quien lo hiciera y por ello sí se le concedería el deseo… era cuestión de producir un poco de viento… ¿no había sido el viento su amigo en alguna ocación?… El viento le proporcionó su primera colección y con ella su primer amor…
Para muchos el viento era libertad, movimiento; pero Pedro sabía donde estaba una cárcel cuyo celador era el viento; era ese rincón del barrio detrás del mercado adonde descargaban los camiones; en la tarde los papeles dejados caer fuera del ignorado latón de basura, no podían salir; giraban y giraban en remolino entre tres paredes, como malos actores, no podía romper la cuarta pared hacia la avenida adonde otro viento de olor verdeazul, pasaba, muy fuerte, del mar hacia la esquina del mercado; Pedro atrapaba papeles y los coleccionaba: pedazos de cartucho, de papel servilleta, trozos de periódicos... los planchaba entre las hojas del Gran Atlas para que se sintieran menos encerrados en esa versión del mundo.
Cierto dia en la espiral de siempre había un papel definitivamente diferente desde que se marcó a contraluz entre los grises rojizos del atardecer, era de colores brillantes y tenía una figura pintada…¿un sello gigante?… al tenerlo en sus manos pudo identificar una etiqueta de botella de aceite de oliva; de inmediato sintió algo especial por la muchacha allí retratada: moño alto, piel muy blanca, un chaleco ciñendo su cintura; la rodeaban rojos, verdes, dorados y letras muy lindas… “Marlene”…de historias sacadas de algún libro jugaban a ser rey y sacerdotisa que lo untaba de aceite para consagrarlo… aceite robado de la cocina, el más oloroso y escaso… su coronación les costó más de un castigo pero era maravilloso sentir los manos de Marlene engrasadas comenzando por la sien… Ahora miraba a la muchacha de la etiqueta tan trigeña como la vecinita dejada en el otro barrio… a los niños nuncan los dejan despedirse… la mujer en la etiqueta le coquetaba… ¿sabría ella embadurnarlo de aceite como Marlene?¿Sería ese su oficio, lo haría como esclava de algún rey? ¿o sería la misma Reina… o una princesa…? …era tan linda… ¡y venía de España, donde todavía hay reyes!; Se propuso viajar para buscarla como una de esas cosas que se harían "cuando uno sea grande", si era esclava la liberaría, si princesa pediría su mano y si la mismísima reina lucharía por su honor… entretanto abrió el Gran Atlas en la peninsula ibérica y la puso alli; cuando repasaba los papeles este era el último… lo observaba sin apuro y con el tiempo se atrevió a acariciarlo.
Hoy tenía ganas de correr en pantalones cortos por el placer del mercado y cazar papeles, nunca más se tropezó con algo parecido a aquel retrato encantador; el Gran Atlas quedó en La Habana; no se podían traer cosas inútiles… no se podían llevar cosas inútiles …¿será por eso que ya no me llevan a ninguna parte?
Se incorporó tenía un deseo bien claro, y se iba a cumplir porque apagaría la velita con su soplido, con su viento personal… se incorporó o se inclinó hacia delante, para él cualquier esfuerzo era lo mismo… sopló y todos estallaron en aplausos, griterias, pitos y matracas que se fueron apagando ; entre tanto desconocido apareció un rostro amable y dulce de una gitana de pelo y ojos muy negros; en la mano derecha una orquídea quizás recién desenredada del jardín de su pelo; la otra extendida, invitándolo a compartir el misterio… el deseo se había cumplido.

Abril 21 2002

esperando el bus.

Estoy en la parada del bus, he llegado aqui después de una caminata bajo un cielo agradablemente nublado por una avenida con árboles, bancas y casas con jardín; llueve, me refugio en un pequeño pasillo lateral de un gimnasio a mi lado porque algunas paradas de bus en esta ciudad de lluvia y sol, no tienen techo; acrílico por medio me acompaña la joven modelo del gran cartel imprecindible en este sitio, no sé si esta vez anuncia un perfume, ropa interior femenina o aceite para carros, está en la misma posición arótica de siempre.

Para asomarme a ver si la ruta veinticuatro llega y poder hacerle señas, debo trasgredir la frontera del pasillo a la lluvia y entonces uso mi paraguas mandarina, en combinación con mi camiseta mandarina, una coincidencia, ese color es demasiado chillón para mi gusto.
He estado otra veces en este pasillo de piso a cuadros ocres y color tierra alternos, como tablero de ajedrez; un metro de ancho y pilastras blancas cada metro y medio o dos... ; he imaginado que aquí pudiérase hacer una miniferia de arte auspiciada por el gimnasio ; los fines de semana o al menos un fin de semana al mes; es una avenida concurrida y hay un área de parqueo del negocio para los curiosos que pasaran en auto, habria de hacerce un poco de propaganda pagada por los mismo artistas participantes.
Por las pilastras suben y bajan hormigas, a poca distancia de sus cabezas pasa la lluvia, paralelas a su camino y pienso qué maravilloso sería ver correr asi gigantescos cilindros de agua como proyectiles, todos en la misma dirección , allá arriba... mas las hormigas no pueden voltear su cabeza para mirar esto, su vida consiste en ese ir y venir para buscar comida, acumular comida y hacer culto a la reina, quien perpetuará su especie.
Llega el bus, cierro el paraguas mandarina y tomo mi camino de hormiga, olvidándome del espectáculo allá arriba.

foto tomada de Flirck (publicada por flo.b)

Equilibrio antropológico

Mucho se ha hablado ya del equilibrio ecológico. Según algunas versiones es el hombre quien se ha salido de las normas y ya no hay marcha atrás en su demoledora presencia en el planeta; su carácter voraz y suicida acabará con su casa más de prisa de lo calculado; no se sabe si nos dará tiempo a emigrar a otro sitio donde haremos lo mismo cual esos extraterrestres del film norteamericano "Independence Day" (versión de "La guerra de los mundos" de H.G. Wells) a quienes encontramos tan repugnantes.
Un aspecto preocupante para la conservación del equilibrio de la naturaleza para bien de la permannecia de la vida es, a mi entender, el desequilibrio entre los miembros de la raza humana en eso que llamamos sociedad; hay dos extremos dentro de esta que atentan indiscriminadamente contra el saludable balance natural: los grandes empresarios ocupados sólo de sus ganancias y aquellos a quienes el sólo hecho de procurarse la comida diaría es suficiente; no es la ecología, tan abstracta lo que les conminará a observar una conducta amistosa con la madre natura... amén de eso existen otras escalas: aquél agricultor que si produce más con yerbicidas y asi puede pagar la escuela de sus hijos tampoco va a renunciar a tales ventajas o el ciudadano medio, lleno de comodidades sin averiguar de donde salen, qué importa si las semillas del tomate son trangénicas si este es del triple de tamaño o si el carro contamina, uno más.
Siguiendo estas reflexiones me he preguntado hoy: ¿Es posible hablar de la lucha por el equilibrio natural, la conservación del Medio Ambiente si no hay un equilibrio antropológico? El equilibrio tiene que ser social y político siendo estos los sustentadores de la convivencia humana, el resto de los animales se las han arreglado de otra manera. Para comenzar es mandatoria una comprensión entre todas las partes, una aceptación tácita de la existencia de corrientes de pensamiento diferentes y hasta contrarias a la nuestra con las cuales TENEMOS que convivir.
El Homo Sapiens (a veces estoy tentado de entrecomillar esto de «sapiens») está en la obligación de procurar una existencia digna y lógica para todos sus congéneres y un respeto por el administrador de cada territorio por pequeño que sea; después de esto podremos hablar de una lucha global para salvar La Tierra.

La Niña, la Pinta y la Santa María.

Se conocieron en el primer año del "pre" y desde entonces los tres fueron inseparables; de haber sido tres muchachos como otros cualquiera podrian haberlos bautizado como los tres mosqueteros pues de verdad siempre defendian la misma causa y su lealtad era digna de los legendarios espadachines; pero su causa común era presisamente la poca masculinidad de sus ademanes y conductas derivados del fracaso de más de un endocrinólogo, psicólogo o celo paterno; alli estaban “las tres”, florecientes, en medio de cada aula por donde pasaron del “Gonzalo Benitez”, el pre del pueblo; porque además sus extrovertidos caracteres los hacian ser centro y a pesar de la inminencia de una discriminación sobrevivieron a esta etapa para tomar rumbo a la universidad más adelante.
Ya para el último año de este preuniversitario estos tres personajes eran percibidos no sólo en el centro de estudios sino en todo aquel pueblito como un ente indivisible, especialmente en el parque del centro donde deambulaban no dando vueltas de la parte de afuera de izquerda a derecha con los muchachos o de derecha a izquerda de la parte de adentro como los muchachas sino sentados en un banco, a la vera de ambos paseos gesticulando y parloteando y coqueteando a su manera.

Las maneras de conducirse de cada uno les hizo ganar sus apodos hoy evocados cuando estudiaba historia de América... si, ellos habian sido bautizados como “la Niña, La Pinta y La Santa María’ y se presentaban con esos sobrenombres adonde quiera que llegaran; “La niña” era, por supuesto, la menor en edad, su rostro muy juvenil y su corte de pelo "medieval" acentuaban ese rostro infantil femenino; la Pinta y La Santa María tenian personalidades antagónicas; La Pinta hacia alardes de mariconeria y se ganó el alargamiento de su nombrete como La pájara Pinta la Santa María era todo recatado y de paso estaba lleno de frases como “Jesús, Maria y José” o “Santa María Puirísima” para expresar el susto o la admiración acompañado del presignarse; todo esto se complementaba armónicamente.

De tanto nombralos como aquellas memorables embarcaciones ellos, también con su audaz rumbo pero a veces a la deriva, habian asumido papeles relacionados con tales nombres: la Pinta se maquillaba, La Niña fue incorporando un carácter cándido y juguetón y la Santa María se tornaba maternal.
En esas circunstancias llegaron las tres a La Habana donde aspiraban a ser unas de tantas en pleno Coppelia cansado de su vida pública de pueblo chiquito; se las arreglaron para en unos meses haber dejado las casas de sus tias y estar las tres en un apartamentico del Vedado; lo decoraron esquisitamente con la supervisión general de la Pinta como estudiante de Diseño interior que era; La Niña muy pronto abandonó los estudios de enfermería por el oficio de peluquero y La Santa María aspiraba a hacer estudios religiosos más ni siquiera llegó a graduarse de filología, carrera adonde se matriculó a última hora, pues dada la escacez de estudiantes en la especialidad escogida (letras clásicas) esta fue suspendida... se dedicó entonces a las tareas de la casa mientas ayudaba a La Pinta en su decoración interior y a la Niña con los oficios de peluquería ya conocidos en unas cuantas cuadras a la redonda.
Les perdí el rastro a este trio hace algún tiempo, disfruté de algunas tardes de té con amigos comunes en aquél apartamento donde conocí sus historias y a veces me imagino que como muchos compatriotas pueden haber “cruzado el charco” y estar en cualquier parte… ¿seguirán tan unidos como siempre?; ¿habrán continuado sus oficios o carreras allende los mares? Ni idea, ni siquiera sé sus nombres reales, sólo sé que nunca podré evitar recordarlos cuando escucho estos tres nombres indivisibles en la historia; asi es de fértil la imaginación popular de mi gente que crea nombres, inventa cuentos y hasta personajes…
agosto 13 MMII

El surrealismo ha vuelto a estar de moda en Europa.

Imagínese que un buen dia usted abre la ventana de su casa o sale a su balcón y ve pasar por la calle un tanque de guerra sin su país tener un conflicto bélico con otro.
Por supuesto que estoy describiendo lo que puede haber pasado a cualquier vecino de Georgia, fuera de las fronteras de South Ossetia una vez desbordado el imponente rio metálico fuera de los objetivos primarios, sustentados por alguna lógica, de la intervención rusa.
El conflicto actual en esta localidad autónoma tiene sus antecedentes en la agudización de las fricciones entre nacionales y rusos alli residentes hace más de una década derivando esto en la intervención de tropas de paz rusas de manera permanente.
Por aquella fecha también se desarrollaba el «Conflicto de los Balcanes» durante el cual la intolerancia y el racismo como primer plano de otros intereses, imponian una existencia seminómada a miles de personas en un continente ajeno a estas experiencias desde la rendición de las tropas nazis, eso también es surrealismo «real» valga la contradicción.
Si de invasiones en Europa se trata, la memoria más reciente, sin embargo, la brinda la propia Rusia en sus intervenciones en Checoslovakia y Polonia; estas acciones atendían a la necesidad de un equilibrio ideológico-político y geográfico (¿militar?) durante la guerra fria mientras Estados Unidos emprendía hacía todo lo posible, directa e indirectamente para evitar la proliferaración del comunismo; ambas actitudes descansaban aún en cierta lógica.
La presencia abrumadora de personal y equipo bélico ruso en South Ossetia también pudieran estar dentro de los parámetros de la normalidad con el crecimiento de las tensiones en esta región meses después de la re-elección de Saakhasvilli y el trasfondo del los recientes intercambios nada amistosos entre Moscú y Washington dadas las conversaciones de este último para instalar un escudo antimisil en paises perisféricos de Rusia.
La evocación del surrealismo ha surgido hoy cuando leí un material en eurasianet.org donde se describía cómo los soldados rusos, ya en la ciudad de Poti, puerto al Mar Negro han comenzado a saquear, como corsarios modernos, contenedores de ropa y otros útiles; se ha descrito por testigos presenciales a militares calzando zapatos deportivos sacados de estas arcas; las irrespetuosas columnas de tanques pasan a lo largo de las calles sin tener una relación directa con la población civil (tras los trágicos choques de los primeros dias); pero establecienco puntos de control y ahora desvalijando impunemente lo que pueden.
Todo esto sucede mientras a Condoleeza Rice se le presenta como «el rostro del dia» en el Nuevo Herald de Miami por haber logrado el acuerdo entre las naciones afectadas y Sarkozy trata de hacer lo suyo en representación de la Unión Europea.
No me queda otro papel que el de lejano testigo de estas humillantes acontecimientos inmersos en las miles de injusticias de un mundo donde se lucha por el equilbrio ecológico sin pensar en la necesidad de un equilibro antropológico, aunque si de lógica se trata, bien mal andamos.

primeras impresiones acerca del conflicto en South Ossetia.

foto de Dmitry Kostyukov (AFP) tomada de boston.com

Mientras en América nos entreteníamos con el surgimiento del socialismo del Siglo XXI y las elecciones primarias de Estados Unidos, a nivel más global estaban gestándose cosas determinantes para el control del poder a nivel mundial en las próximas décadas.
Del otro lado del océano y muy tierra adentro, en la una región comúnmente llamada Asia Central, tierra de Uzbekos, Kazajos, Kirgystanes, Azeris y Turksmenos entre otros, donde el mar Caspio y el Aral son vias de comunicación los gobiernos de estas repúblicas ex-soviéticas juegan sus cartas para distribuir a la manera más conveniente las fuentes de energía de su subsuelo y para ello se está considerando dos opciones: construir un gaseoducto para distribuir gas a Rusia y que esta sea la encargada de venderla a la Union Europea o construir otro directamente a través del Caspio hacia Azerbaijan (ya existe un tramo adelantrado en Kazhajastán, la más extensa de estas repúblicas limítrofe con Rusia) y de ahi saldría a Turquía. Es bueno anotar que China también esta invirtiendo en esto y que todos estos paises tiene en común no sólo una organizacion creada al respecto (Shangai Cooperation Organization) sino ser paises encabezado por líderes dispuestos a quedarse en el poder más allá de lo razonable como lo han demostrado y que no necesitan mucho concenso para cambiar las leyes en sus países lo cual facilita el intercambio económico con ellos.
Rusia está emergiendo como gran controlador de toda esta situacion y sabiéndose en dominio de un sector tan importante como la energía, recientemente dejó saber su disposicion de tomar medidas no diplomáticas al enfrentar las negociaciones norteamericanas para instalar el escudo antimisil en bases militares en Europa. No hay que olvidar que Rusia recientemente proveedora de uranio a Irán, demostrando su independencia al tomar medidas desagradables a Washington.
Los recientes hechos en South Ossetia muestran cuan poderosa se siente Rusia al desafiar la opinión mundial como en tiempos de las invasiones a Checoslovaquia, Polonia y Afghanistán en la era soviética, tiempos de guerra fria, no tan fria para los paises invadidos; el reciente conflicto también hace pensar en la patética ironía de un Estados Unidos metido hace un quinquenio en casa de los musulmanes para ver ahora surgir un verdadero contrincante capaz de invadir a uno de sus aliados.
Con el primer disparo en South Ossetia, el mundo ha cambiado irreversiblemente; más bien, ha sido el aviso para decirnos cómo ha estado cambiando; el 9-11 le cambió la vida sobretodo a quienes viven en Estado Unidos y el Medio Oriente, el 888 va a dejar secuelas mas sólidas porque no se basa en una quimérica cruzada contemporánea llena de mentiras y terrorismo de gobierno (con todos los intereses económicos y de poder a cuestas) si no de una demostración de fuerza del Oso aparentemente dormido, una fuerza que puede balancear el mundo hace casi dos décadas unipolarizado a favor arrogante Tio Sam.

Alfonso y la semilla

Alfonso encontró una semilla, con más imaginación que experiencia determinó que era una semilla de árbol maderable dada su consistencia y estas aletas propias para hacerla volar lejos, el inventor del planeador debió inspirarse en una de estas. Decidió sembrarla en su jardín para lo cual debía hacer unos sencillos cálculos si no quería sufrir molestias con el crecimiento y expansión de las raices.

Quizás un jardín no fuera lo más apropiado para un árbol relativamente grande; mas ultimamente tampoco había habido allí flores ni yerba, era dedicado a todas las cosas encontradas por Alfonso, ninguna tan útil como este reciente tesoro... una semilla, un arbol, sombra... todas esos tarecos ahora en el jardín serían cobijados por unas ramas y hojas maternales; si lo de « jardín » era mucho problema pues cambiaría la puerta de la casa para el otro lado y lo declararía traspatio, ¿A quien le importaría ?
“Encontrar” es un verbo impreciso para la costumbre de Alfonso de recoger todo cuanto veia en el suelo; no tenía mucho criterio selectivo y la decisión final de quedarse con estas cosas o botarlas las tomaba de camino de la cerca exterior a la puerta de la casa, no más de diez pasos; el interior, otro tanto, era asi adornado por los objetos más «valiosos» mientras afuera, esperando por una decisión final raramente tomada, quedaba lo demás.
No estamos hablando de un muchachito con bolsillos llenos de chucherias sino de un joven a las puertas de la universidad, alli se le podia ver todas las mañana vendiendo periódicos y sabía leer con gran ligereza los titulares para voceárselos a los estudiantes y profesores, su clientela.
La semilla fue sembrada a cinco pasos de la cerca de entrada, entre el horcón izquierdo y la puerta la cual estaba en el centro y siempre estaba abierta aun cuando Alfonso andaba en su negocio.
A pesar de los pocos conocimientos agroforestales de su sembrador el árbol fue creciendo con seguridad; el ser regado diariamente, protegido con una cerquita en su primer año y hasta ser tapado del sol cuando asi lo requería las tardes de verano dieron salud al único y primer baobad logrado en estas regiones.
En varios años este impasible compañero de Alfonso ocupó el otrora jardín completo, la cerca, casi al explotar le servia de cinturón y en breve hubo de cambiarse la puerta de lugar, tal y como premonitoriamente se pensó al principio del relato pues el hermoso tronco impedia salir o entrar a la casa.
Alfonso, ya andaba con dificultad debido a la edad pero seguía cuidando de este muchacho grandote e insaciable… se sentaba a conversar con él en las tardes y le pedía alguna rama para bastón de vez en cuando...
Ha de saberse que el rápido crecimiento de este baobad hubiera podido ser noticia si no fuera porque Alfonso era poco hablador, su voz la empleó sólo para dictar las noticias más relevantes y ahora para conversar con su compañero de vejez y no para develar su privacidad circunscrita en los últimos años en la relación, casi matrimonial, con un vegetal.
Sus vecinos, tampoco en mucha relación con el vejete del árbol nunca se preguntaron como en el barrio nacian hijos, nietos, biznietos, habia funerales, cumpleaños, bodas y ahi seguía, a la sombra de aquel gigante, la duendesca figura de Alfonso, nombre de rey en cuerpo de bufón.
Primero fue acostumbrase a caminar entre las raices que sustituyeron el suelo de la casa, todas los utensilios se colgaban del leñoso tallo; luego fue una escalera para subir a la casa, ya encaramada en las ramas más bajas, luego, fue no bajar nunca de allí, ni sabe que comería aquel extraño centenario dedicado sólo a cuidar de su arbol.
Hoy llegué a este lugar atraido por la curiosidad mayor de la zona, un baobad; nació aqui, dicen que hace cientos de años, su tronco no lo abarcan veinte hombres, cobija a varias casas y el ganado duerme a su sombra apaciblemente; según la leyenda unos pregones, con las últimas noticias, se escuchan a lo alto, temprano en la mañana, cuando entran los muchachos a la universidad.

Apuntes alrededor del 888.

El dia ocho de agosto de 2008, bajo la mágica triple cifra «888» vi con alegría cómo representantes de todo el mundo se reunían, a pesar de las controversias, para dar comienzo a las Olímpada de Beijin.
Pensé cuanto han cambiado las cosas en relación a los años de las olimpíadas de la Moscú cuando se padeció de la ausencia de importantes delegaciones deportivas derivado de los boycots de algunos gobiernos a la política oficial del pais sede.
Esta vez triunfó el criterio de priotrizar el deporte, aglutinante de los habitantes de este planeta, a la política; sin embargo quiero comentar un detalle relacionado con esta última y es el gran cinismo del presidente norteamericano quien deja una tremenda crisis en casa para ir a disfrutar de estas olimpíadas. Entrevistado por NBC nos daba la ambigua imagen de sus opiniones en contra de la falta de libertades en China y la importancia de comprender la relación entre este país y Estados Unidos; todos conocemos como la Casa Blanca ha combatido el comunismo por todos los medios bajo cualquier justificación sin embargo ahora no sólo sostiene relaciones interdependientes de comercio con un pais comunista sino que lo apoya con la presencia personal de su presidente; esto lo hace el actual presidente norteamericano, del partido republicano el cual practicamente «excomulga» al aspirante demócrata a las cercanas elecciones presidenciales por su intención de sentarse a conversar con enemigos de Washington.
Esta nota estaría imcompleta sino menciono como junto a la gran alegría por este encuentro que muestra la cara buena y amable de esta humanidad, algo tan dificil por estos tiempos, está la gran tristeza los hechos alrededor del conflicto en South Ossetia donde, se confrontan, entre otras cosas, las políticas de Estados Unidos y Rusia.
Los protagonistas de este triste suceso son el país invadido, Georgia, aliado de Estados Unidos en esta región, tercera fuerza bélica más importante en Irak, tras el propio Estados Unidos y Gran Bretaña y, del otro lado, o más bien del lado de la frontera que no debiera estar, Rusia la cual hace unos meses desaprobaba la independización de Kosovo de Serbia y sin embargo ahora parece estimular la completa escición de esta región de Georgia... ¿o su incorporación a Rusia ?, ¿o será que cede la parte norte de esta región en territorio ruso, para crear una Ossetia indepenciente?
Es evidente cómo no ha cambiado mucho el sentimiento mundial, como dije al comienzo de este texto, cuando se fragmenta cada vez el mapa demostrando la incapacidad de trabajar juntos aunque mas adelante se envien delegaciones de cada pedacito de tierra a las próximas Olimpíadas.
Otro aspecto frustrante de esto es que, seguramente, el conflicto bélico que nos ocupa o al menos sus consecuencias durarán más que el encuentro deportivo.

La célula viajera de Albert

El hombre canoso y bigotudo fue peinado por última vez -¿o por primera?- para empacarlo al mas allá; como todos, mas allá de teorias o idealizaciones, dejó un cuerpo para pudrirse y un alma para recordar; dejó también una imagen de ojos rodeados de arrugas, tantas como fórmulas en una pizarra delante de ellos y muchas dudas sobre el tiempo que ya no le importaría por muy relativo que fuera; su valiosa masa gris y la de otros colores, fueron transformándose, como toda materia que no se destruye, ni se crea -según los colegas de este señor enterrado- y pasó a través de las tablas de la cápsula; llegó a la tierra, células desarticuladas en componentes químicos que fueron a formar parte de otras cosas; se repartía el gran hombre abarcando físicamente tanto como sus teorias en las universidades.
Una célula del cerebro de Albert, como le podría llamar su esposa, pudiera ser parte de un objeto lanzado hacia un planeta más cerca del sol, esto haría honor a su rango científico; tendría el privilegio de visitar parajes nunca vistos aunque ciertamente como célula o componentes de esta ahora reorganizados en otra materia no podria literalmente "ver" ni perteneciendo al lente que tomó peliculas en la mencionada misión interplanetaria.
Otros elementos de esa célula fueron a parar a un pote de una sustancia empleada en la restauración de una obra de arte del Renacimiento y nadie sabe que en la punta de uno de los cabellos de la muchacha que sale de la concha está parte del pensamiento de un gran hombre de ciencia gracias a un curador que ordenó restaurar ese Boticelli para hacer una expo-subasta a beneficio de los enfermos de X de la isla a donde llegan tan pocas medicinas.
Albert ha viajado a Venus y está en la cabellera o en el pubis de una Afrodita nacida en Italia en el siglo XV, ha sido útil a la física y a la medicina y hasta a la literatura pues una muchacha de Los Angeles sugirió su nombre para un cuento sobre una celula viajera y multidimencional.

Mr. Blank y yo

El fin de semana, último antes de mi cumpleaños, lei « Viajes por el Scriptorium » de Paul Auster lo cual lo suma a mis lecturas en mis primeros cuarenta años de lector (teniendo en cuenta que este oficio lo habré comenzado aproximadamente en segundo grado de enseñanza, con siete años, cuando las cartillas de aprendizaje de lectura se sustituyen por libros con historias de algún valor literario); no leo muy rápido, simplemente dispuse de mucho tiempo al igual que el Mr. Blank de esta historia, encerrado en una habitación y con una butaca rodante para ir de un lado a otro en mi caso del caballete a la computadora... esta última, sobre mi « scriptorium », mesa plegable de material sintético y metal, sustituye las fotos y papeles donde Mr. Blank iba descubriendo su pasado olvidado... sobre el caballete una pieza inconclusa: un lienzo con algunas líneas y empastes de acrílico, ventana tan trabajosa de abrir como aquella que Auster puso en la habitación de Mr. Blank para desesperarlo en el intento de ver el exterior como me desepero en lograr un interticio de luz en esta tela.
A diferencia de Mr. Blank no recibo visitas misteriosas (en eso le envidio), ni soy acosado por espectros ni por una culpabilidad inexplicable pero si comparto con ese personaje la renuencia a abrir ese picaporte al espacio exterior, quizás ambos tememos enfrentar nuestras realidades.

estaciones

Más arriba del sudoroso lomo de un depredador de regreso a su cubil explosiones de verdes rematan los árboles, cada hoja una tormenta con su centella de clorofila llevando energía a todos los puntos de ese particular fragmento del mundo; el aire recoge y transporta los quejidos de las ramas y comentarios de sus habitantes e idealiza los olores de los frutos, placentas condenadas a ser consumidas para ver abortar con tristeza el parto o a pudrir en cuanto la criatura que cubren jugosamente llegue a tierra para intentar comenzar una vida nueva… el aire también se lleva las notas de despedida del verano escritas en hojas secas y se prepara para la catalepsia invernal tras la cual saldrá de su capullo blanco, otra vez frondoso, a la siguiente primavera; quizás en esas ramas secas, para algunos tristes, se geste el amor que permitirá, estación más adelante, la cópula de las flores, no serían tan bellos los árboles si no interviniese el amor en su concepción.
Quizás el arbol reflexione en el invierno y de gracias a Dios de no haber sido cortado y echado al fuego o, con menos suerte, haber sido convertido en un muerto objeto “util” al pasajero gusto de los depredadores; quizas algún depredador, pedalee su diario debajo de toda esa vida, hacia delante rueda, hacia detrás rueda, por la mañana rueda dentada en una fábrica, en la noche rueda de la fortuna que en la TV hacen ricos a otros, rueda de la vida, sansara que no verás, rueda cegadora, segadora… los verdes no explotan, las tormentas son sólo en el parte del tiempo, el aire es invisible, la fruta esta cara, tengo que comprar guantes para el invierno rueda, rueda mercado, rueda trabajo, hojas secas que dificultan rodar... ¿iré el domingo a la iglesia?

Un pedazo de cielo cayó,
bloque perfecto azul cielo matizado de blancos, dejando una estela de arcoiris en su vertical descenso ; pese al estruendoso impacto con la superficie de la acera no dejó huella alguna; parecía depositado allí para demostrar la existencia de los milagros.
Todos miraron inmediatamente hacia arriba por aquella costumbre de tratar de ver de donde vienen las cosas antes de prestarle, mucho menos regalarle, atención. Una vez procesada la noticia por las agencias de prensa y las publicaciones para ser servida a los millones de dependientes usuarios, consumidores de hechos de segunda mano, se le dieron diferentes interpretaciones al original y hasta gracioso "fenómeno" (esta último denominación circuló, por supuesto, en las publicaciones científicas): En la India se afirmó que era un dado de Brahma para decidir la suerte del caótico mundo y había que esperar la caída del segundo pues los dados suelen venir en pares... en China se le bautizó como "la silla celestial"
Mientras, se hurgaba en el cielo para determinar el punto exacto de origen de aquello de todos conocido por fotos, diapositivas, videos, portadas de revistas y primeras planas de diarios, al menos mientras fue novedad; también ocupó lugar en etiquetas de productos de "divino sabor". Así se insertó en la cotidianidad de la vida citadina donde de estorbo ineludible pasó a soporte de cigarrillos o vasos desechables mientras se esperaba el bus; el hollín lo acercaba a ser un muro más.
Cada vez se emitían más criterios y se especulaba más acerca del pedazo de cielo que faltaría allá arriba ¿qué constelación afectó? ¿vendría de algún agujero negro? y se observaban reproducciones de las primeras instantáneas tomadas al objeto.
Todo se desarrollaba en teorias y especulaciones hasta que alguien, en medio de hipótesis, reclamó que no podían seguir trabajando con sólo abstractos pues ¿quién había inventado eso de un pedazo se cielo caído...?. Indignados o sorprendidos por semejante pérdida de tiempo o rigor científico fueron a buscar al promotor de aquellos debates... Nadie recordaba quien dió la primera noticia ni se podía precisar el lugar exacto del suceso y entre búsquedas y desbúsquedas se diluyó el caso y quizás también el pedazo de cielo, empolvado, con graffittis, entre prisas e indiferencias de una ciudad.

Ocio

En muchas ocasiones voy caminando por la calle y me dicto un cuento, voy describiendo todo a mi alrededor lo cual, combinado con algunas reflexiones, perfilan una historia o más bien una semblanza; podríase deducir de esto que las caminatas son saludables para mi afición a la literatura, sin embargo, la mayoría de estas cosas elaboradas en mi cabeza mientras mis piernas me trasladan se quedan en el camino, las dejo en la calle..... de la puerta hacia dentro y frente a la pantalla del computador conde comienzo a escribir desde cero... a veces recuerdo someramente aquello concebido en el camino y en verdad me ayuda, mas no « siento » lo mismo, no me salen las asociaciones tan vívidas o no sé... quizás esa eso de la inspiración y por ello los poetas tienen sus libretitas o papeles, no sé por qué casi siempre estrujados, para atrapar a las musas donde quiera que vayan.... los policias, al menos los de las peliculas americanas, también tienen sus libretitas de anotaciones, pero ellos, sobretodo los del FBI, no atrapan a nadie, esa tarea el director del filme se la deja al investigador privado quien se queda con la muchacha al final.
Hoy ni siquera he salido a la calle, es casi mediodía, el sol arroja sus dardos a quien ose tocar el asfalto allá afuera, eso me ha cohibido iniciar una caminata inspiradora ; le he dedicado la mañana a dos o tres cosas frente a esta pantalla y a veces me aburro, el tedio me alcanza; me levanto e intento ver algo en la tele, que ingenuidad... tomo un libro... me revuelco en el espacio como en la cama en las noches, como las palabras en mi cabeza sin mucho orden ni rumbo ; ¡si fuera todo tan ordenado como en el almanaque ! ahi los dia numerados, las páginas cuadriculadas dan la idea del paso del tiempo sin la premura del su apresurado pariente marca-horas pero tan igual de inviolable y fatal .

Domingo

...en mi ciudad hace un sol delicioso y ahorita me voy a caminar por ahi…

Después de una caminadita por el barrio con la justificación de echar unas cartas en el buzón de la esquina descubro la libertad en esta tarea que pudiera ser cotidiana de no haberme acomodado a dejarlas en la fachada de la casa; un sol de mediodia matizado con una fresca temperatura de enero me lleva más allá de la meta planificada y, domingo al fin, un vecino, tan desconocido como cuando llegué al barrio, friega su auto; paso por el estrecho camino de cemento entre la cerca de su casa y el objeto de su profilaxis sin siquiera hacerle una pregunta sin importancia, él me mira con indiferencia de ave de corral… de vuelta a la esquina una caja de muñeca bastante grande, rosada, está botada en un jardin, lastre de los regalos navideños… “…era tan bella y pequeña la niña que fue llevada en una caja de muñeca, rosada, cuando la desconocida enfermedad borró sus signos vitales; burda manera de decir que aquél angelito regresaba con los suyos… la caja desechada en el otro barrio y recogida para colocar a la muñequita rota, lejos de resaltar la pobreza de la familia se convirtió en marco adecuado para ese cuerpecito sin alma…”

La segunda vecina que encontré conversaba con una amiga y me aventuré a agitar el brazo y susurrar un buenos dias… no estoy muy atinado con los saludos… ni siquiera una paloma que paseaba junto a mí cuando le daba la vuelta a la iglesia respondió a mis insistentes “currucucús".

"La caja descendía y me pregunté si no sería más justo colocarla en el estante de una juguetería, el sol tibio, la reclamación al todopoderoso, la locura de lo inexplicable me empuja a una caminata sin rumbo por entre losas… un ave clara y mensajera pasea por encima de mi cabeza recordándome un santo espíritu que busco a mi manera…"
Cruzo la mirada con alguien que lava el domingo en su auto soleado repitiendo una indiferencia de renglones anteriores… todo es tan extraño… el mundo y sus engranaje… cartas al buzón, paseo, caja de muñeca, muerte, paloma, vecino y vecina… tan extraño como este domingo en la noche cuando escribo todo esto…

Al paso

... compro ingenuamente dos billetes de lotería en el supermercado a mi paso... cruzo la calle y espero el bus, esa pecera donde aliviaré, por unos minutos, el intenso calor ; un interior tapizado de azul y una voz electrónica, pausada, anunciando las paradas propician un ambiente relajado ; hay unos cuarenta puestos para sentarse; sólo una docena están ocupados... observo con cierta impertinencia a mis compañeros eventuales de viaje... no somos en nada doce discípulos de una buena causa ; ni siquiera somos un grupo sino una suma de individualidades evitando mirar nuestras almas; hay una soledad inmensa aún en los atiborrados metros de las grandes ciudades ; tampoco están acompañados los pilotos de autos, autistas de poco contacto con el exterior.... desde sus burbujas hacen sus transacciones bancarias donde un cilindro sustituye la mano del cajero y si a comer van, por una ventanilla una Mona Lisa con gorra, auriculates y micrófono le extiende dos globos de papel con el contenido del pedido.
Es mi turno de salir al exterior, tras un corto tramo entre sol y asfalto caliente llegaré al próximo jalón del día donde alguna actividad me privará de las reflexiones hijas del ocio y cuando llegue a casa, al final del dia, algunas reflexiones más me privarán de cualquier otra actividad.

Entrevista de trabajo

Estoy ahora frente a un « manager » de una tienda por departamentos; me entrevistará para saber si soy óptimo o al menos aceptable para la posición disponible en la empresa... se llevará una impresión de mi más exacta que la arrojada por la computadora al ser contestadas decenas de preguntas tratando de calibrar la honradez, capacidad de independencia, de nivel de liderazgo y otros rasgos importantes en estos casos... le agradezco esta parte más humana del proceso de selección; las notas o impresiones sobre esta entrevista las comparará con las tomadas acerca de otros aspirantes y decidirá quien será la criatura elegida para entrar en su micro-mundo.

El pequeño Dios me lanza la primera pregunta siempre con mi aplicación en la mano quizás para no preguntar lo que allí ya está escrito

« ¿Así que usted quiere trabajar ? »... me dice en tono familiar y bonachón, quizás como estrategia de relajamiento... no necesaria para mi, me siento cómodo e inmediatamente le respondo... « No... » ; el hombre me mira sorprendido; un rictus de ofendido asoma en su rostro... no lo dejo desarrollar y digo « yo busco un empleo ».... « entonces esta buscando trabajo- recalca- ».... « no exactamente »... « ? »... « Pongamos las cosas en orden- me aventuro a decir- yo quiero vivir decentemente, para eso necesito dinero y una via de obtener dinero, la más común, es trabajando... » ... el silencio de mi interlocutor me anima al chiste del caso « ... mire si el trabajo es malo que hasta lo pagan... »... y suelto una carcajada de apoyo...
He dado tantas entrevistas como esta que en ocaciones hasta me siento importante, pero a pesar del despliegue de suspicacia y buen humor todavía no me llaman a ningún empleo...

“Operación Jaque”.

Sin duda unos de los hechos más conmovedores a nivel mundial de los últimos
dias ha sido el rescate de la senadora colombiana Ingrid Betancourt secuestrada hace siete años por las FARC, guerrillas de controvertido papel dentro de su país y decadente imagen en la escena nacional.
Al menos en América y Europa, no me consta en otros continentes, los noticieros priorizaron este contundente golpe a quienes han manipulado la opinión pública, a familiares de los secuestrados y al propio gobierno de su país con los hombres y mujeres en su poder sobretodo aquellos de importancia política con la ayuda, en tiempos recientes, del actual presidente venezolano convertido de la noche a la mañana en « ángel » de las víctimas directas e indirectas de este hecho abominable.
Las motivaciones del acercamiento de Hugo Chavez, militar golpista devenido presidente por obra y gracia de la amnesia de nuestros pueblos, a la guerrilla colombiana lo cual desautorizaba al gobierno del país vecino no vienen al caso en este texto.
Volviendo a rescate de Ingrid, con este se palea un poco el sabor agrio de una acción de rescate fallida que costó la vida a un grupo de políticos del departamento El Valle y también aquél episodio de la entrada a territorio ecuatoriano para aniquiliar a un cabecilla guerrillero lo cual fue duramente criticado por muchos colegas de Alvaro Uribe y lo puso en posición algo incómoda si bien no cejó en su empeño de continuar su política dura.
Operación Jaque prestigió la via militar para recuperar secuestrados por encima de las estancadas negociaciones donde los temas de « zona de despeje » y « intercambio humanitario » son bien delicados y huelen a chantaje por una parte, tozudez indolente por la otra. Uno de los exitos de esta operación legendaria fue la ausencia de una balacera feroz ; según los reportes develados al público fue un bien calculado engaño a los custodios de las víctimas... la razón por la cual Ingrid Betancourt estaba junto a los tres contratistas norteamericanos en un mismo lugar, siendo estas piezas tan importantes en este juego, aún me davueltas en la cabeza.
Un rescate más espectacular que los del mismísimo rambo con connotaciones politicas realizado el mismo dia de la visita a Colombia del candidado republicano a las elecciones presidenciales norteamericanas para darnos la sutil imagen del apoyo de este partido a exitoso presidente de un pais del cual, algunos de sus ciudadanos son votantes en el norte es « to good to be true ».
Si a esto lo antecede una serie de hechos y declaraciones que denotan la voluntad de negociar ya sea con el pago de dinero, garantía de no extradición y cómoda vida en Francia a los guerrilleros cooperantes con la entrega de estos rehenes de alto rango y si sumamos las acusaciones de traidores a los dos guerilleros capturados por parte de las FARC (auque es logico que esta quiera salir lo mejor parada posible de este asunto) pues todo queda en una duda hacia lo exactitud de los hechos que fueron dados a conocer al mundo en relación a esta operación (¿rescate, entrega?)
Otros han publicado fechas y hechos mós concretos, yo dejo esto como una especulación más, me queda la tranquilidad de haber dudado de esto desde el inicio sin quitar un gramo de alegría al momentum, sabiendo que cualquier via es válida para regresar a los secuestrados a casa, lo que « no se vale » es seguir engañando al mundo con la eficacia de un gobierno que si bien ha avanzado en asuntos de seguridad interna ha cometido no pocos desmanes ; la manera en la cual se presentó Operacion Jaque, amen del bellisimo resultado es una manipulación más y se hace tan increible como la credulidad de la mayoría.

Mundo de algodón

Para algunas especies marinas el miedo tiene forma de algodón, espuma blanca flotando libremente que puede ocultarlos de su entorno…; si por alguna eventualidad perteneciera a una de esas especies hubiera producido una cantidad apreciable de algodón cuando me enfrenté por primera vez a un octópodus… pudiera haber sido algodón verde pues se mezclaba con asco… repulsión es la traducción exacta… asi que nada de algodón de menta para aquellos que pensaron en dulces nubes sostenidas por delgados palitos surgidas misteriosamente por fuerza centrífuga y otros azares físicos en alguna esquina de la feria con un vendedor pregonando otros sabores… seria más bien una mucosidad pegajosa amenazando saturar el aire.
Patt, el jefe, levantó una roca adonde se aferraban decenas de octopodus, la sacudió sin compasión pero sin furia, aplicando la entereza necesaria para dejar caer unos cuantos en el blanco patio de donde los escogeríamos… me invitaba con sus tranquilos ojos verdes a hacer lo mismo… y me dijo “si no son suficientes los de las rocas puedes buscarlos en los rincones, alli hay muchos, arrastra los que más puedas, asi es mas facil escoger los buenos… asegúrate de que tengas las dos tenazas y ocho patas…si tienen solo siete patas arráncale una para emparejar…“ asi me decia, verdes sus ojos tranquilos como tranquilas aguas de mar cuando son verdes y tranquilas.
¿Como iba a hacer esto yo con tanto algodón por medio? No es lo mismo que limpiar las habitaciones de los condenados donde mi inmensa mano los acosa escudriñando en cada suciedad de los rincones con un rústico algodón cortado al cuadrado… alli soy Dios a pesar de los dardos de ecepticismo de algunos quienes, si me descuido, me pudieran dañar pero divino al fin salgo ileso y me les rio detrás de la infranqueble pared transparente; me pregunto si me ven…
He visto esas paredes maquilladas de un miedo malva como sus moradores… fino polvo decorando aleatoriamente bien el piso o alguna otra superficie, o todas; aunque generalmente estas suciedades son color sepia, algo asi como fotografia de abuelos jóvenes… ¿nicotina?… no, aqui es imposible fumar, ni siquiera prender una chispa…; no me importa realmente de donde sale todo este estercolero ni del color que sea… soy sólo el encargado de limpiarlo, dejar todo nitido… No se admite en este espacio a mas nadie que quien lo habita … un habitante desnudo y asustado existiendo anodinamente hasta tomar otro destino no más ni menos importante, no peor ni mejor, quizas ni siquiera diferente donde seguiran escretando sepias o malvas u otros miedos…; a veces me pregunto si estos condenados estarán usando esas aterradas escreciones, perdón, quise decir terrosas, para decir algo… si estas partículas recogidas ahora en mi instrumento profiláctico hayan sido organizadas en ese plano con un propósito emocional, con una voluntad estética, poesia incomprensible para otros pero único miedo, perdón, medio para hacer algo diferente estos cinco rectángulos de acrílico de aquellos otros cinco rectangulos acépticos con otro individuo excéptico, malva o algodonado…
En mi juego a ser Dios me sorprendo ya espantando a los octópodus; los tomo entre mis dedos para contarles las patas mientras me sigo preguntando ¿si Soy el que Soy, es posible sentir miedo?… si, Yo tambien tengo mis algodones flotando en la inmensidad azul… por miedo puse a prueba a Abraham… temí mucho perder desde el principio mi historia y necesité con desespero la fe de esta criatura… ¿a qué le temo?… a lo que sea temo decirlo y el miedo me enfurece y agrisa mis algodones hasta que estallo en llanto de rabia y si tal estado de ánimo perdura puedo ahogar en mi miedo a las criaturas con el mismo liquido esencial para sus vidas, paradoja y rejuego que les dejo por los siglos de los siglos, amen…

Experiencia PORTO

Uno de mis más recientes experiencias fue mi viaje a Porto, Portugal; pensé armar un blog aparte para este pues son varios los aspectos que cubren este « journey » comenzando por los preparativos allá en Colombia y la realización de una docena de lienzos en tiempo record para mi velocidad pictórica motivado por mi primera exposición personal en Europa y luego los paseos por las empedradas calles de la zona turistica de esa ciudad, mi encuentro con Luis Raposo, mi estancia en la guarida de Salviano en Gaia(ciudad aledaña, Rio Douro por medio) y los no menos dignos de mencionar hechos relacionados con el envio de uno de mis paquetes con parte de la exposición, estancado en la Aduana de Lisboa.
"Dédalo adentro" se gestaría en una galería de una Institución sin fines de lucro... lo cual no quería decir que yo fuera con ánimos de pérdida... Al final, económicamente hablando, así sucedió por una cadena de hechos ajenos a mi voluntad; mas afortunadamente las ganancias y pérdidas en mi balanza no se miden por unos euros más o menos y la « Experiencia Porto » fue lo suficientemente enriquecedora como para sacar un balance positivo. Es más reconfortante recordar las íntimas callejuelas de aspecto barroco con portadas y portales tapizados de azulejos o puerilmente insultadas por algún grafitti, salpicadas con sensuales pinceladas Art Noveau sobretodo en la zona más comercial donde el Café Majestic se erige como Icon de la frívola conversación del turista a la mano de un trio de músicos callejeros adornando la tarde con Vivaldi o un carrillón agregándo sus notas a las horas exactas.
Junto a café Majestic La Torre de los Clérigos, el oporto, los paseos por el Douro o la « francezinha » -plato local-, el bacallao y la sardinhas al carbón es lo más promovido para el visitante; mas la magestuosidad medieval de la catedral, los rincones impredecibles bordenado el Palacio de Cristal, los retratos realistas-naturalistas pétreos o al óleo- custodiados por el Museo Soares Du Rei, la vista de la ciudad desde los jardines del morro y bajar desde allí hasta la misma base del puente de hierro, entre otras cosas, son parte también del misterio de esta ciudad.
Aún faltaría por hablar de « Serralves en festa » evento del Museo de Arte Comtemporáneo, de la emoción de la Eurocopa catalizadora del orgullo nacional reflejado en aquellas banderas en todo balcón, de mi exposición y de los nuevos amigos; esto sin ser exhaustivos con los detalles de los viajes de ida y regreso y aquel incidente con la aduana de Lisboa que mutiló la muestra artística a más de la mitad aunque la responsabilidad de esto no cae por entero en esa institución tan antigua, como burocrática, de ese país.
En vez de de otro blog, ya tengo suficientes, los dejo con esta evocación escrita y una foto de la iglesia de San idelfonso por aquello de que una imagen habla más que mil palabras. Este templo católico, de sencilla arquitectura, una pieza de la fina vajilla dispersa por toda la ciudad, fue mi punto de partida de mi diario deambular después de atravezar Plaza Batalhia una vez en Porto tras quince minutos en bus desde Gaia; siempre seguiría un itinerario lleno de sorpresas por esta encantadora urbe saturada de sitios donde degustar sus magníficos dulces con un exelente café en cualquiera de sus variantes y plena de rincones para deleitar el ojo más exigente, a lo largo de lineas de tranvias entre visitantes y locales, estos últimos con el buen ánimo de ayudar al extranjero zambullido inutilmente en un minúsculo mapa distribuido por la oficina de turismo aunque; a decir verdad, nadie se pierde en Porto si se tiene como referencia las construcciones en los puntos más altos del terreno irregular.

No siendo este blog dedicado a "viajes" le remito a mis blogs "Mi entorno" y "Dédalo adentro" cuyos links están a la derecha de este texto, para cualquier otra información acerca de lo que vi y lo que pinté por aquella fecha.

... un cafecito...

¿Se han fijado en la semejanza entre una cafetera y un reloj de arena?; me refiero a la cafetera de hacer café no a la de servirlo… … pues esta semejanza no es casual…; Aún cuando era un endeble cono de tela sostenido heroicamente en flejes de lata el colador de café, antecesor de la cafetera y la máquina de expresso era una máquina de procesar tiempo a lo cubano; Dígase la palabra mágica “café” y no importa cuantos minutos queden para su posterior cita o gestión ni la distancia ni el tiempo que se tomará en llegar; se detiene todo y se espera la coladita. El buchito de tiempo, suficiente para animarnos, despertarnos, desemborracharnos, desamodorrarnos… está hecho con los elementos basicos: tierra, fuego y agua y también con el aire del soplido ritual a la superficie líquida precediendo la plegaria“¡está hecho con candela!”, luego los labios en el borde de la tacita, el echar la cabeza hacia atras y el gesto de complacencia y habremos terminado. Es por ello que el cubano tiene dominado el tiempo, siempre llegamos a tiempo cuando para los demás es tarde; si de tarde se trata hasta a la república y a la democracia llegamos después que los demás; no hay a apuro ni para estos procesos históricos. Es el tiempo del cubano oscuro y amargo, es por ello que se endulza con ese buen humor, cómo gránulos blancos de azúcar, primera industria de la isla por mucho tiempo.